Labriola MusicBox...     Grazie. :)

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Oh eccola, un'emozione.

Quasi come se fosse una scia colorata, si. Da piccola le classificavo così, in quei momenti in cui le spiegazioni da trovare riguardo cose,persone e circostanze, erano forse troppo ardue. Le mie emozioni coloravano i fogli, le mura.
Erano parte della mia musica, delle mie passeggiate e delle chiacchiere con mio padre.
Ed ora son un canto, una poesia, forse una risata chiara, quelle chiacchiere con papà che non ci sono più.



"Seguir con gli occhi un airone sopra il fiume e poi... ritrovarsi a volare"

Ciao, Giuseppe.

Oggi non ho voglia di scrivere con parole mie. Ho conosciuto un signore che dicono sia poeta . Ha gli occhi di un bambino racchiusi in un nido di rughe. E ogni ruga è come quelle linee circolari che si vedono sui tronchi degli alberi e che ne definiscono l’età. Le sue rughe sono persone, viaggiatori erranti che ne attraversano la faccia. Tanto tempo fa scrisse una poesia che fa più o meno così.

Tutto ho perduto dell'infanzia
E non potrò mai più
Smemorarmi in un grido.

L'infanzia ho sotterrato
Nel fondo delle notti
E ora, spada invisibile,
Mi separa da tutto.

Di me rammento che esultavo amandoti,
Ed eccomi perduto
In infinito delle notti.

Disperazione che incessante aumenta
La vita non mi è più,
Arrestata in fondo alla gola,
Che una roccia di gridi.

Lui si chiama Giuseppe, un nome comune per una faccia da nonno e cavalluccio sulle ginocchia.
Ma le sue rughe sono le più belle che abbia mai visto.

Le vite degli altri.

Viaggiare anche per poco in metro al mattino era la parte che più preferiva dell'intera routine. Di solito si sedeva lontano dagli altri, accompagnata soltanto dalle note di una qualche melodia consolatoria, intensa e frustrante; dal volume talmente alto da poter sovrastare qualsiasi tipo di rumore esterno, quei grovigli di frasi spezzate che ogni passeggero pronunciava di sfuggita, al telefono, o quasi sempre al temporaneo compagno di tragitto.

E così li osservava. Li scrutava con attenzione, curiosa, cercando di supporre un qualche aspetto della vita di ognuno, cercando di comprendere quale fosse il loro posto nel mondo. Ma questo, forse non lo sapeva nessuno di essi.

Era come trovarsi allo zoo da bambini per la prima volta, tra mille volti e mille facce.

Si può dire che gli anziani erano i suoi soggetti preferiti. Se ne stavano lì, padroni del mondo e nello stesso tempo suoi schiavi, testimoni di vicende sconosciute e ignorate, con un'aria stanca e i volti marcati da rughe, quasi come se ognuna di queste segnasse un percorso di vita.

Osservava le donne, provando ad immaginare come sarebbe stata da grande, magari tentando di immedesimarsi in qualcuna di loro. Vi erano donne in carriera tutte in tiro, che nel corso della giornata, probabilmente si sarebbero impegnate ad attirare l'attenzione di qualche collega, piuttosto che dare uno scopo alla propria vita. C'erano le mamme nevrotiche ed isteriche, alcune con i loro bimbi grassocci e viziati; le insegnanti, con in mano pile di scartoffie e libri di ogni genere, che anche quel giorno come tutti gli altri, si sarebbero sforzate di regalare un pò di se stesse a qualche alunno.
Gli uomini adulti non li guardava quasi mai. Piuttosto, provava a decifrare le espressioni dei suoi coetanei e cercava di immaginare quali fossero le loro ambizioni e i loro sogni.
Ad ogni fermata, i misteriosi 'oggetti' della sua analisi erano costretti ad abbandonare frettolosamente il treno.

Ne rimaneva delusa, specialmente se la persona che aveva scelto di analizzare le piaceva particolarmente; ma ne aspettava di nuove ogni volta, finchè lei stessa, arrivata a destinazione, era costretta a scendere e ad interrompere il suo sogno.

Osservava le vite, le vite degli altri, con la sua musica e le sue fantasie. Ma non c'era nessuno, nessuno tra tutti, che avesse il coraggio di osservare lei.

Buio.

E tu...se ti inquieti è perché è il tempo giusto, ne hai l'età, per osservare i passi che stai svolgendo sul filo della (tua) vita. Accade a molti, sai, eppure non a tutti è dato svelarne il senso.

Ascolta, nessuno risponderà alle domande che (ti) rivolgerai; al più troverai chi (ti) darà la direzione e, se avrai fortuna, chi (ti) darà riparo nei momenti di tempesta, poiché questo è il tempo delle piogge.

Ed è il tempo che sei ancora in tempo per non abbassare lo sguardo sul sentiero che si sta aprendo dinnanzi a te, poiché a quel punto dovrai prenderlo - e comprenderlo. Mi chiedi di che colore è? Non temere, è oscuro, di quell'oscuro necessario per illuminare ciò che ancora non conosci. Mi chiedi cosa potrai trovare lungo la strada? Non temere è piena di antri e fosse, come in tutte le favole a lieto fine.

Infatti, potrai far conto solo su una cosa: che al termine della notte, l'oscuro resterà solo nel colore nero delle ombre che sfiori.

Dimenticar(-si)

Volevo scrivere dei passi sconfinanti tra la bontà e l' evidente trasgressione. Eppure ho dimenticato come volevo scriverlo.
Volevo scrivere dell'apatia, che macchia la vita, che conquista silenziosa territori e si fa proclamare regina assoluta. Eppure ho dimenticato come volevo scriverlo.
Volevo scrivere che se tutto è colpa dell'amore allora oramai dovrei  sapere come evitare di soffrire. Eppure ho dimenticato come volevo dimenticare di amare.
Volevo scrivere del sonno che m'accarezza tenacemente, chiede in dono la mia anima che poi ritorna nei sogni ma che si dimentica di me. Eppure ho dimenticato come volevo sognare.
Così, volevo scriverlo e dimenticare di scriverlo.

-Lefrasislegatediunsabatopomeriggio.-

...

Quante ne ho ascoltate di esortazioni che, comprensive, indicavano una foresta meno agitata, un mare più tranquillo, una strada meno impervia, un bambino meno bambino, un sorriso meno felice. Quanto ho ascoltato la moderazione, la pacatezza, l'equilibrio delle foreste senza vento, dei mari senza onde, delle strade senza buche, degli adulti dimentichi dei bambini, dei sorrisi infelici. La mia forma di passione è senza forma e mai lo sarà.]

Si prospetta un sabato senz' ombra.

E quello che ho scritto può aver senso, oppure no.

Non ha molto senso.

Io non so proprio niente della vita. Le note di questa melodia me lo dicono bene, me lo dicono forte. E non so se fa più male o fa solo nascere in me un lunghissimo silenzio di brividi e rimpianti.
Ne riconosco la breve gioia, della vita, la nostalgia nera ,gli improvvisi flash di momenti indimenticabili, che forse non sono i miei. Da cos'è che vogliamo scappare di preciso, da cosa scappate in queste strade, con i treni e le navi.Veloci come burattini, inciampate e non ve ne accorgete neanche. Ma ancora mi chiedo, se c'è il modo di scappare dalla propria carne, dalla propria solitudine- da se stessi.
Ci sono troppi occhi in queste strade, che non potrò conoscere, che avrò voglia di dimenticare come queste ore di questa notte falsa e rallentata.
Vorrei potervi fermare, per un attimo.. è tutto quello che vorrei avere la forza di fare.
Dirvi che vi voglio bene, anche se non vi conosco... anche se non vi conoscerò mai. Dirvi di fare in fretta, di non aspettare niente, di non perdere tempo e fare quello che vi fa vivere. Amate, folli, amate.
Che cosa mai potrà interessarvi di quello che gli altri avranno la forza di dire... è solo questo. E' un viaggio, e voglio smetterla di dire che ha così senso. Il senso esiste, ma è unico, per ognuno di voi. Dovete costruirvelo con le vostre grandi mani, mattone per mattone, filo per filo, istante dopo istante. Dovete crearvelo a pugni e carezze, dovete crearlo e goderne. Come la vostra casa, che sarà vostra in eterno, con i camini che volete, le foto che deciderete di mettere sui comodini caldi, il parquet e le candele. Come una maglietta che potrete portare a vita.
i miei stessi piedi lo sanno, che non sarò in grado di capire la maggior parte delle cose che ci sono qui, tra di voi, in quei vostri occhi veloci. Molte cose sarò solo in grado di inventarmele, creando le mie sceneggiate tra il rosso di un nuovo sipario, con più luci e meno attori.
E non so bene neanche cosa siano le parole, se ora tu che leggi sei in grado di capire che sono pesanti ed escono dal mio stomaco, che cadono e fanno fatica a rialzarsi, in una scena quasi pietosa, rivoltante, col sottofondo di una ninnananna. So che ti ho visto, stanotte, tra quelle persone, tra quegli occhi, ma non andavi veloce. Eri fermo e lo eri da tempo. Tu come loro, sconosciuto ed igenuo, ma diversamente da tanti non stavi correndo. E io l'ho visto. Ti sei fermato, e nessuno può avvicinarsi e dire che stai sbagliando, lì fermo. Nessuno avrà il coraggio di biasimare la tua posizione ed il tuo lungo silenzio.
Vorrei poter dare forma a questa mia empatia, raccogliere le parole da terra e come un gesto d'affetto posartele sulle mani come piccoli sassi.Per te e per chi come te è senza forze necessarie per rispondersi. Fragile come queste note, ti sento e provo un senso di nausea per questo mondo che troppo spesso non sa farsi capire, nelle sue azioni veloci e insensate.
Vorrei solo, ma davvero, poter usare le parole adatte, quelle che mancano sulla bocca di tutti, e dirti che ci sono occhi, occhi grandi come continenti, caldi come quei camini nella casa del tuo senso, pronti a sedersi e a fermarsi con te.
Per tutto il tempo che vorrai,e per come lo vorrai.

Mal di testa.

Se ne stava chiusa in un malditesta. ho dimenticato cos'è il malditesta. Il malditesta è uno dei suoi sogni.un sogno incolore, senza stagione, un sogno fatto di crepe, un sogno rotto dal principio,dove prima non c'era niente, dove non c'era l'inizio e non c'erano capitoli, non c'erano diverse situazioni. Ma non faceva niente, non c'era gente che se ne dispiaceva. Era un sogno in bianco e nero. Privo di senso e di sentimento. Chiusa in un malditesta, l'odore di salsedine in pentola, il fumo che disegnava piccole figure sulle pareti e nelle stanze che puzzavano di chiuso, ricordo tende arancioni troppo lunghe per quella finestra.Forse non se ne accorge neanche lei che vive adesso in questo momento, ma era alla finestra, e la guardava. Di tanto in tanto prendeva uno straccio e la puliva, ma se lo faceva, lo faceva senza muovere nessun muscolo della faccia, impassibile. Strano poter credere che anche in quella maschera c'era un tale divertimento che non saprei spiegare. Lì dietro passavano tutti, cavalieri, colonnelli, parrucche munite di grosse gambe pelate, verruche, assassini, molestatori, televisori con gli stivali di un rosa vomitevole, casalinghe, cavalli, bambine che si tenevano per mano, dromedari, orsacchiotti di qualche infanzia, mangiucchiati dal cane. Passavano le sardine tristi pronte per essere mangiate, innumerevoli macchine a vapore, cavallette, giornalisti dalla faccia seria che raccontano un'altra buona bugia, guance morbide,bambole di porcellana dal viso strano, sporco, gli occhi troppo grandi, una smorfia che lasciava senza parole. E ancora scheletri allegri pronti per un'altra festa di compleanno, occhi innamorati, Samurai coi baffi lunghi e perfetti che parlano tra loro in lingue che ancora non esistono, o che non esistono oggi. Il presidente del consiglio bello e in mutande, mia nonna non lo guarda e ha in mano una torta al cioccolato con un sorriso che svela ogni suo piccolo ricordo,in un bellissimo segreto scoperto. Un coniglio con una grossa bibbia in mano, dall'aria orgogliosa e sapiente zampetta e cammina in silenzio. Passano manifestazioni, donnacce volgari col seno scoperto alla ricerca di diritti e di attenzioni subito dopo attori di famossimi filmacci americani. Passa il Medioevo, con gli occhi semichiusi per il sonno, passa un uomo con le braccia su di se, le lacrime ai piedi e un cappello nero, pieno di polvere, si abbraccia da solo, e nessuno sa perchè. Passa il rock, furioso e allegro, corre ballando. Una fila indiana di studenti incazzati con in mano banchi bruciati, occhi pieni d'odio e senza futuro. Un tenero bambino che piange senza i denti, non lo sa perchè lo fa, e lo fa. Passano pagliacci, che sono gli esseri più tristi al mondo, ma ci fregano tutti, perchè si impegnano una vita intera per dimenticarselo, mentre ancora ci fanno ridere. Lavoratori stanchi e inzuppati di sudore si trascinano avanti, hanno sulle spalle rocce e grattacieli, che frantumano altre stelle per dare sapore al piatto di qualche sconosciuto, qualcuno di loro utilizza il poco fiato rimasto per sputare un " quando finirà " susseguito da niente. Passa mio fratello che non vuole la musica bella e ha le mani sulle orecchie, dice sbrigati, dice vattene, dice "io sono grande".Passano milioni di colori e di donne, bambini, barboni, uomini muti, ottogonali, che mangiano a bocca aperta, Passano insegnanti che camminano e si dimenticano il perchè, galline in mutande rosse, pinocchio, mostri senza forma. Passano vite, storie velocissime. Dalla finestra si intravedono poco, altre cose sono così piccole e ambigue che per vederle lei stessa si avvicina troppo al vetro, spiaccicandosi col naso, e facendosi male, per poco. Passano cose lentissime, come carezze interminabili. E anche se non vuole ammetterlo qualche lacrima bussa all'occhio e chiede gentilmente di essere lasciata libera. Passano cadaveri, terremoti, uomini colti che non sanno niente, Harry potter, padri e madri con le mani in faccia che non sanno come fare. Passano le incertezze, le note fragili, olio exstravergine e spaghetti al sugo. Passano tante persone spente, che sanno piangere per cose finte, per sceneggiate che qualcuno ha creato alle loro spalle. Persone spente che non sanno piangere per cose vere. Persone spente che corrono dietro ai rossetti, alle lampade, ai bei costumi, al bel fisico, al bel visino, a carte di credito giganti, che scappano da loro. Passano i turisti con i panini, passano angeli, passa l'intero Inferno che non è mai stato rosso. Passa chi deve tornare, passa chi deve andare lontano. Passa anche chi in realtà deve stare e vuole stare l'intera esistenza fermo. Passano statue che avrebbero da dire milioni di cose e lo fanno per le orecchie di chi sa percepire ben altri suoni.Passa la musica dentro innumerevoli storie, in tantissime mani, su milioni di labbra.Quante cose non sa, quante cose ha preferito non sapere, quante cose fa finta di non. Certe cose non sono sue e basta. Certe cose non puoi vederle ad occhio nudo e basta. Certe cose" non esistono" esistono eccome. E possono esistere anche solo per una persona, anche solo per lei. Di certo non avranno meno importanza.  Passano le intere stagioni, e quelle inventate dai poeti, passano i giorni, passano i minuti veloci e i minuti lenti, quelli scoperti che si riconoscono e quelli invece che sono invisibili. Passa il tempo. Il tempo non poteva esserle amico, il tempo non è amico di nessuno. Se è tuo amico allora tu sei un pezzo di muro. Non puoi essergli amico, non è giusto dire bugie. Che cos'è il tempo, si chiedeva ingenua e spettinata, non aveva specchi in casa e si era dimenticata della sua faccia in tutte quelle storie, ma questo la faceva solo ridere un po' di più.  Si sentiva il petto pieno di sensazioni e di cose, al tempo stesso drasticamente vuoto, appoggiandosi una mano su, poteva rimbombare terribilmente. Il tempo non gli era amico, non aveva mai visto la sua faccia e la forma dei suoi occhi, non sapeva se le sue mani erano fredde come le sue. Se con il freddo diventavano rosse. In che modo avrebbe suonato il pianoforte. Non conosceva il timbro delle sue voce, e come avrebbe intonato una canzone.  Non lo conosceva, e lei non lo voleva conoscere. Forse sapeva solo questo.
Forse, quella sera, in quel suo ennesimo malditesta, in quel suo ennesino sogno,bastava davvero solo questo.

Listen.

Listen,
To the song here in my heart
A melody I've start
But can't complete
Listen, to the sound from deep within
It's only beginning
To find release
Oh,
the time has come
for my dreams to be heard
They will not be pushed aside and turned
Into your own
all cause you won't
Listen.

Listen,
I am alone at a crossroads
I'm not at home, in my own home
And I tried and tried
To say whats on my mind
You should have known
Oh,
Now I'm done believing you
You don't know what I'm feeling
I'm more than what, you made of me
I followed the voice
you gave to me
But now I gotta find, my own..

You should have listened
There is someone here inside
Someone I'd thought had died
So long ago

Ohh I'm free now and my dreams to be heard
They will not be pushed aside or worse
Into your own
All cause you won't
Listen...

I don't know where I belong
But I'll be moving on
If you don't....
If you won't....

LISTEN!
To the song here in my heart
A melody I've start
But I will complete
Oh, Now I'm done believing you
You don't know what I'm feeling
I'm more than what, you made of me
I followed the voice, you think you gave to me
But now I gotta find, my own..
my own.

Forse provengo da un futuro lontano dimenticato, o forse dal passato dove tutto mi riconduce inesorabilmente. Eppure, i miei pensieri ed i miei ricordi non si lasciano influenzare dal tempo che scorre . Se chiudo gli occhi e provo ad inseguire la linea dei pensieri posso andare ovunque e nel periodo desiderato. (Può forse una distanza materiale separarci davvero dagli amici? Se desideri essere accanto a qualcuno che ami, non ci sei forse già?

(da Nessun luogo è lontano R.Bach)



[Caravaggio]

Ah... Neruda, Neruda.

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine, ripetendo ogni
  giorno gli stessi percorsi,
  chi non cambia la marcia,
  chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
  chi non parla a chi non conosce.
  Muore lentamente chi evita una passione,
  chi preferisce il nero su bianco
  e i puntini sulle "i" piuttosto che un insieme di emozioni,
  proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che
  fanno di uno sbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.
  Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
  chi e' infelice sul lavoro,
  chi non rischia la certezza per l'incertezza per inseguire un sogno,
   chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai
consigli sensati.
  Lentamente muore chi non viaggia,
  chi non legge,
  chi non ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso.
  Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio, chi non si lascia
  aiutare; chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o
  della pioggia incessante.
  Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
  chi non fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non
  risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce.
  Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere
  vivo richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto
  di respirare.
  Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una
  splendida felicità.

Elogio della campanella.

Nando Dalla Chiesa.

Il degrado, il degrado del paese. Il paese dissestato, scombiccherato, dove dilagano teleallegria e spensieratezza sociale. Il paese sbrindellato, un po’ cialtrone, dove non si sa mai chi trovi e quando lo trovi. Il paese dell’approssimazione, degli impegni forse-che-sì forse-che-no. Il paese degli inaffidabili. Ecco, questa Italia un po’ deformata ma autentica, che non è tutta ma è quanto basta, dove nasce, dove ha origine? In quale piccolo anfrattodell’animo o della mente di ciascuno prende il via, quando - insomma - si fa embrione sociale? Non sarà che con questescaturigini misteriose c’entri anche il suono di una campanella? Su questo mi sono interrogato leggendo sui giornali la vicenda del “Mamiani”, il liceo romano balzato una volta di più agli onori delle cronache con la naturalezza che spetta, sorta di noblesse oblige, ai licei romani e milanesi frequentati dai figli di giornalisti, intellettuali e politici. Che cosa è dunque successo al Mamiani? Semplice: che il preside ha fissato il principio che quando suona la campanella d’inizio giornata, alle 8,10, gli allievi devono entrare a scuola. Chi è dentro è dentro, chi è fuori è fuori, immagino con le debite manciate di secondi di tolleranza. E ha poi deciso che per i ritardatari scatta la carta di riserva della giustificazione.

Principio osservato e praticato senza traumi dal sottoscritto quand’era (non docile) studente, e osservato e praticato senza traumi decenni dopo dai miei ancora giovani figli. Ma che è apparso iniquo agli studenti del liceo interessato. Non ho intimità con la storia dell’istituto, e dunque non sono in grado di valutare la gravità o l’inopportunità della misura in relazione al particolare clima civile, politico della scuola o a quella cosa delicata e complessa che sempre è l’antropologia studentesca, così cangiante da città a città, da quartiere a quartiere.

E dunque ragiono in generale, come generale è il fenomeno di sbrindellamento che sta investendo i nostri costumi. Perché in effetti nulla o quasi nulla, preso nella sua particolarità, può essere dichiarato con certezza causa o sintomo di declino culturale. Non lo sono, in sé, né Miss Italia, né “L’isola dei famosi”, né la foto taroccata delle cugine di Garlasco, né l’usanza petulante di dare del tu a tutti (splendido l’articolo di Citati di quest’estate!), né la conversazione a voce alta

sul cellulare in treno, né l’andare a sostenere l’esame in bermuda. Eccetera. Eccetera. Sissignori, nessuna di queste così eterogenee “sostanze”, e nessuna delle loro infinite pari-grado, porta in sé con certezza i germi del declino. Ma il solo elencarle insieme, ne converremo, disegna, quello sì, un mosaico che esprime il declino degli usi e costumi. Del tutto compatibile, si intende, con l’aumento dei viaggi, con la crescita del benessere, con l’innalzamento del grado formale di istruzione, con le vertigini del progresso tecnologico. Tutti fenomeni che anzi imprimono a tale declino modalità particolari e spesso pittoresche, proprio come nei film di Verdone.E’ in questo contesto che è chiamata a svolgere la sua umile ma

insostituibile funzione la campanella. La campanella che suona e dà un orario a tutti. Studiosi e indolenti. Ricchi e poveri.

Di destra e di sinistra. Preadolescenti e maggiorenni. La scuola come comunità, in fondo, è anche una campanella rispettata. Vero, verissimo: dietro una campanella rispettata può esserci il vuoto culturale. Ma dietro una campanella bistrattata, in genere, il vuoto culturale avanza con certezza. Lentamente, impercettibilmente, al riparo delle ideologie progressive, ma con regolarità impietosa. Perché la campanella, come altri strumenti più o meno graziosi, sonori o

silenziosi, obbliga e forma alla puntualità, abitua quotidianamente al rispetto degli orari. E la puntualità è civiltà. La puntualità esprime il rispetto per gli obblighi collettivi e per gli obblighi interpersonali. Ognuno di noi si infuria quando partono in ritardo il treno o l’aereo, quando il tram arriva venti minuti dopo l’orario indicato alla fermata, quando l’ufficio pubblico apre con suo sommo comodo. Tutti - treno, aereo, tram, ufficio pubblico - indifferenti di fronte agli impegni, alle incombenze, al

tempo perso dai cittadini. Così come ognuno si arrabbia quando l’amico, il collega, il cliente, non rispetta la puntualità o quando vede il politico giungere al dibattito o alla pubblica manifestazione con ritardi da sposa bizzosa. Perché il tempo che il ritardatario impiega (fruttuosamente o meno) da un’altra parte, lo fa perdere a chi lo aspetta. L’inciviltà nasce, prospera, nell’indifferenza alla puntualità. E produce a cascata i corollari della società sbrindellata: l’inaffidabilità, l’incertezza delle prestazioni e dei doveri, la precarietà dei servizi. Non a caso nella società massificata, intessuta di chiacchiera e di

approssimazione, i luoghi per eccellenza dell’arte in diretta, il teatro e l’auditorium, sono anche quelli che per eccellenza non tollerano eccezioni alla puntualità. E anzi la associano a una rigorosa e condivisa disciplina. Chi ci va deve rispettare l’orario, viene svillaneggiato coralmente se dimentica il cellulare acceso, di fatto non può nemmeno tossire o starnutire.

L’arte, ossia il prodotto dell’intelletto e della creatività, pretende, per esprimersi, contesti altamente regolati. E a ben pensarci la rissa d’agosto in Costa Smeralda tra Zucchero, grande bluesman, e il pubblico del Billionaire proprio questo ha rumorosamente registrato: il fatto che la società sbrindellata nemmeno il silenzio davanti all’artista accetta più. Prima viene la chiacchiera, meglio se gorgogliante intorno a tavole imbandite. E’ paradossale che mentre tutti siamo impegnati a notare e a confidarci i segni della superficialità e della sciatteria che ci travolge, non riusciamo a stabilire i modi, gli

strumenti, le semplici abitudini capaci di riportarci ai comportamenti utili a una convivenza più civile e intelligente. Che non riusciamo, nemmeno noi adulti, a capire che il massimo delle libertà personali non coincide affatto con la massima libertà collettiva. E che anzi spesso la stessa libertà individuale, quella vera, può essere mortificata, tarpata da un’esistenza vissuta fuori da ogni regola e disciplina. Dice: e il Mamiani? Niente, è stato solo un pretesto. Perché in fondo se, parafrasando Hemingway, ci chiedessimo per chi suona la campanella di ogni scuola, dovremmo rispondere che, oggi più che mai, suona per tutti.

Il più bello dei mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello
che vorrei dirti di più bello
non te l'ho ancora detto.

Nazim Hikmet.